Conquistar el mundo.

Esta mañana me levanté alentada por el deseo de superarlo todo, 

de dejarme a mi misma de un modo sutil y elegante.

De dejar de engañarme con intentos de pláticas banales, 

de sexo improvisado y vacío, 

de borracheras fugaces.

El día era más que eso.

El día era yo.

Y yo, 

no me conocía aún.

Sunday morning.

La fuente maravillosa de la juventud se había secado, ahora solo quedaban rastros de tierra seca al fondo, la ironía es un poco agría cuándo no sale de mi boca, el placer no está en una cama, ni en una boca, ni en una botella de licor, el placer está en los días que pasan sin que te des cuenta, las sombras se proyectan al suelo esperando ser seguidas y copiadas.
La belleza es un niño malcriado posado en tus pestañas, en tu cabello y en tus piernas, tus pies casi deformes me asemejan un palmar.
Este día la saliva se me traga en la garganta,
la receta de el día se me ha quemado... otra vez.
Volvió a pasar Jorgito,
volvió a pasar.

Aniversario.

Estoy esperando ese pecho en el que derritiese mis deseos más primitivos y se convirtiesen en ingenuidad, el ilusión, en capricho infantil.

Quisiera saltar sobre las montañas y llegar hasta el nicho que guarda los recuerdos de lo que no estoy segura viví o soñé alguna vez siendo una pequeña.

Las flores amarillas y diminutas, el viento de noviembre de la mano de mi padre, la lluvia en contra de la ventana colándose por una hendidura, la estatua remendada más de tres veces.

Feliz cumpleaños.

Entrada exagerada; salida discreta.

Las noches se tornan más triviales con el paso de los meses,

Ni siquiera hace falta que sean años; 

las luces recias y molestas, 

el alcohol fino mezclado con tragos quemados, 

los zapatos altos, 

las palabras agudas y susurrantes, 

lo poético que hay en ver a un hombre con una erección tumbado en un diván.

Lencería negra, 

todo embalado en un gesto exagerado.

-Estabas ahí?

-No. 

15:37pm.

Esa tarde me encontré, 
con la misma expresión atenta,
los grandes ojos, el pelo obscuro y extenso, 
los hombros frágiles. 
Tu estarás ahí mismo, sentado frente a un diván, 
calculando palabras exactas para no caer en un cliché, 
leyendo el manifiesto comunista y fumando un cigarrillo, 
estrellando tus ideas en frasesillas vueltas conversación, 
estudiando algún poema suelto y pensando en la cena de mañana.

Política.
No es mi tema, 
hablemos de zapatos de charol, de amores platónicos y de nosotros.

Sí, amores platónicos y nosotros.

Es casi tácito no?.

Trágicomedia

Oh trágico amor, 

que decides venir a mi en forma de hombre malvado, 

de cruel sonrisa y filosa lengua, 

de alto porte y cabellos dorados, 

de ojos pardos y pequeños, 

de piel blanca y pálida languidez , 

de justa medida y limpia destreza.

Cada vez que me aparto más de ellos llego a ti.

Me recibirás está vez con cobarde gesto, 

o decidirás de una vez envenenarte de mi?.

Mañana.

Esa mañana era calurosa y tediosa, es usual esperar algo de alguien para comenzar a dar.

-No se puede fingir cuándo hay amor y no hay voluntad. 

Pensaba mientras movía un té de manzanilla; 

el clima era pesado y había fumado más de una cajetilla de cigarrillos.

Tomé tu mano mientras te veía a los ojos, jamás había estado en ese cafetín y estoy segura que jamás lo haré, el entretejido de mi chal distraía mi atención de el ventanal que daba al centro de la ciudad.

No podía estar contigo, mi corazón se rompía al pensar en ti, no puedo estar contigo ni con nadie más, necesitaba sentirme libre para sentirme viva, así nos conocimos y así es ahora.

Tu pensaste que estaba bien, porque estaba ahí, pero tu compañía me asustaba cada vez más, 

veía el morete de mi pierna izquierda mientras te hablaba.

Recordaba de un momento la vez en que nos conocimos, cuándo charlamos por primera vez, y el tedio de mi constante búsqueda hacia ti.

Tu pensaste que no di nada de mí, 

pero te di lo que no sabía que existía. 

Ahora es para mí y para nadie más. 

Redes sociales.

Ahora no tengo màs que una fotorafìa tuya,

yo aparezco en ella,

es tàn dificil encontarme de nuevo en esa escena,

habìa vuelto a los viejos hàbitos;

volvìa a verme de lejos y a cautivarme por la televisión.

Me encerraba en un hermetismo oscilante entre desvelo y licor.

La comida tenía mejor sabor, 

el coqueteo era más mecánico, 

la alacena guardaba droga  y patrones geométricos.

Lo único que me acompañaba ese día la gente conectada en el feisbuc.