Aniversario.

Estoy esperando ese pecho en el que derritiese mis deseos más primitivos y se convirtiesen en ingenuidad, el ilusión, en capricho infantil.

Quisiera saltar sobre las montañas y llegar hasta el nicho que guarda los recuerdos de lo que no estoy segura viví o soñé alguna vez siendo una pequeña.

Las flores amarillas y diminutas, el viento de noviembre de la mano de mi padre, la lluvia en contra de la ventana colándose por una hendidura, la estatua remendada más de tres veces.

Feliz cumpleaños.